󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁴󠁥󠁳󠀭󠁺󠁨󠁡󠁯󠁤󠁵󠁪󠁩󠀮󠁣󠁮󠀯󠁳󠁨󠁯󠁷󠀯󠁰󠁧󠁬󠁦󠁬󠁰󠀯󠁵󠁺󠁺󠁰󠁰󠁦󠁤󠀮󠁳󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁰󠁥󠁬󠀵󠁰󠁹󠁳󠀵󠁯󠁩󠁙󠀵󠁚󠁵󠀹󠀵󠀶󠁵󠁌󠀵󠁢󠀭󠁘󠀵󠁌󠁹󠁧󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁡󠀶󠁲󠀵󠁰󠁹󠁳󠀶󠁚󠁵󠁱󠀵󠁰󠁡󠁌󠁿    天刚亮，雪斋就醒了。他靠着土地庙的石阶，手指关节僵硬，左手指尖裂开的地方渗出血丝，沾在袖口撕下的布条上。

    他没动，只是慢慢把贴身藏着的小瓷瓶摸出来，打开盖子看了一眼——三粒红丸还在，颜色比昨日更深了些。

    他合上盖子，塞回内袋。药不能用了。明日若再有人高烧抽搐，他拿什么救？

    行囊里只剩几文铜钱，连半斤青蒿都买不起。更鼓响过三遍，药铺早关了门，街上连个挑担的小贩都没有。他盯着自己那只空陶碗，碗底还留着昨夜熬药的黑渍。

  &nbs󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁴󠁥󠁳󠀭󠁺󠁨󠁡󠁯󠁤󠁵󠁪󠁩󠀮󠁣󠁮󠀯󠁳󠁨󠁯󠁷󠀯󠁰󠁧󠁬󠁦󠁬󠁰󠀯󠁵󠁺󠁺󠁰󠁰󠁦󠁤󠀮󠁳󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁰󠁥󠁬󠀵󠁰󠁹󠁳󠀵󠁯󠁩󠁙󠀵󠁚󠁵󠀹󠀵󠀶󠁵󠁌󠀵󠁢󠀭󠁘󠀵󠁌󠁹󠁧󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁡󠀶󠁲󠀵󠁰󠁹󠁳󠀶󠁚󠁵󠁱󠀵󠁰󠁡󠁌󠁿p; 他解下腰带，取下那枚铁错金的扣环。这是茶屋四次郎送的信物，沉甸甸的，带着体温。他握了一会儿，放进怀里，起身往京都老城区走。

    那家药店是他十五岁当学徒的地方。如今只剩断墙，野草从地砖缝里钻出来，屋顶塌了一半，梁木焦黑，像是被火烧过。

    他站在门口，脚边是碎裂的药柜残片，一只旧秤砣半埋在土里。

    他蹲下，伸手去扒拉瓦砾。掌柜当年藏药材的暗格，会不会还有存货？指甲抠进泥里，蹭得生疼。翻了半天，只找到半张发霉的账纸，字迹模糊，看不清。

    他站起身，拍了拍手。算了。

    刚转身，身后传来脚步声。不快，但很稳，踩在碎石上发出轻微的crunch声。他回头，看见一个穿灰褐直垂的老人站在废墟外，手里提着两个新木箱，肩上搭着粗麻布。

    “宫本。”老人开口，声音沙哑，“你还记得这地方？”

    雪斋愣住。这声音他认得。是前掌柜。

    前掌柜没等他回答，径直走进废墟，把箱子放下。箱子很沉，落地时震起一层灰。他拍了拍箱面，指着刻字：“当归”“黄连”。都是制疟疾药的主料。

    “我听说你在桥头看病。”前掌柜说，“治了一个，又来十个，十个之后百人。药呢？你拿什么治？”

    雪斋没说话。他知道对方说的是实话，可心里堵着一股气。医者不取无偿之物，这是他在京都第一天学的规矩。

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